Рядом с парнем, вся внешность которого кричала о статусе, шагал совсем неприметный мужчина в возрасте. Он явно имел небольшой лишний вес, но даже сквозь него просматривались мускулы — плотные, крепкие, выглядевшие неожиданно на человеке с таким телосложением.
Мартин Скорсезе - человек, в котором было не больше магии, чем в дворовой собаке, что шляется по подворотням. Родом из небогатой семьи, он с юности понял: путь наверх среди магически одарённых — не для него. Мир не давал поблажек тем, кто родился без дара. Но если и был у него недостаток, то уж точно не в уме. Мартин рано осознал: магия окружающего мира — не слабее той, что творят избранные. Просто она носит другую форму.
Он стал мастером зельеварения и механизмов — отрав, настоек, паровых пушек и алхимических конструкций. Его лавка в небольшом городе пользовалась спросом у наёмников, искателей приключений и просто параноиков, готовых купить настой против каждого второго типа яда.
Замок стал для него возможностью — испытанием, которое могло доказать: ум и труд, доведённые до совершенства, сильнее дара, полученного по праву рождения.
Скорсезе шагал по коридору, сунув руки в карманы длинного плаща, и внимательно осматривал обстановку. На напарника он особо внимания не обращал. Такие, как тот, не из тех, с кем Мартин бы завёл разговор при иных обстоятельствах. Но в этом месте важно было не строить дружбу, а действовать слаженно.
— Осторожность — прежде всего, — проговорил он негромко, скользнув взглядом по теням. — Но с мистером ал’Тарионом согласен: стоять здесь — значит терять время.
Правая рука уже привычно легла на пояс, где висели аккуратно рассортированные зелья. Их у него хватило бы, чтобы открыть небольшой магазин — и он знал, какое из них схватить первой, если станет по-настоящему жарко.
